Dikt for luftgitar og trommesolo

POP

På platespilleren
snurrer en LP.

Gitaren får drømmene
til å gråte.

Den synger og synger
en sang under skjorta.

De lengtende hjerters
hulken.

Og jeg nynner med.

På platespilleren
snurrer en LP.

-

REGNVÆRSDAMEN

Hørte jeg for mye på blonde on blonde
den kvelden høyttalerne eksploderte
og jeg ville ha deg
som regnværsdamen
i den brune lærjakken
og den splitter nye leopardskinn pilleeske hatten
før du snudde midlertidig
på akilleshælen
med Oslo blues igjen
og satte deg ned
som en dame og sa det var best
at jeg gikk min vei og du gikk din
den kvelden høyttalerne eksploderte
og jeg satt igjen som fem troende
sammen med Johanna og sang
sad eyed lady of the lowlands
i det rutete skjerfet og tenkte
hørte jeg for mye på
blonde on blonde

-

ELVIS PRESLEY

Singleplata snurrer.
Stiften står og skurrer.

Rockabilly skrangler.
Brylkremgutta krangler.

Tøffer rundt og drekker.
Struttepupp og sjekker.

Danser swing og speller.
På luftgitar og spreller.

Fettkamsleiken gynger.
Rockekongen synger.

I’m All Shook Up,
Yeah-Yeah-Yeah.

-

BILLIE HOLIDAY

Alkoholiker og narkoman.
Et tragisk liv
sier den flinke
og pene.

Hundre millioner
solgte plater,
sier tallene.

50 år etter hennes død.

Jaja, i drømme
blir de vel
husket for noe
de også.

Streberne.

-

PAUL McCARTNEY

Han var bedre
med The Beatles,
er en allmenn sannhet.
Men er det sant
at en direktør er bedre
enn en søpletømmer?
At ingen liker deg
for hvem du er,
bare for hva du er?
Paul McCartney
er ikke The Beatles.
Og ”Pipes of Peace”
er ikke “Sgt. Pepper”.
Men Øyvind Sand
ville forvitre
skulle han være
Ola Nordmann.

-

I GÅR SKAL JEG VÆRE EN NYMOTENS FYR

I går skal jeg være en nymotens fyr.
Hente fram hippien i meg, peace and love, løsne håret,
messe at slapt er kult og spe på med punk -
da snerrer jeg, svarte faen, alt er rævapiss
og viser fingeren til mora mi (og faren din).
Etterpå stikker jeg på disco, der blir jeg homo
og vrikkedanser lærsvett – we’ll meet again, ljuger jeg
før dansen blir for tett og swinger inn i krigen.
Der henter jeg bomber og granater, gir beng
i chill out og tar første sydenfly hjem.
Hjemme hører jeg fet hip hop, sier, muthafucka nigga,
til Gud veit hvem (sannsynligvis ikke)
før jeg jodler hele smørja oppi en joikabolle,
kjører miksmasteren på cyberturboguffe
og lager en ny mote -
blinkende neonlys, plakatskrift, reklame:
ØYVIND! ØYVIND! ØYVIND!
Kan jeg se på hvert gatehjørne, som du
hvis du kniper øya igjen, som jeg
og ser godt nok etter -
i ett kvarter.

-

MELODI GRAND PRIX – Lydkavalkade

Ganggong, åpner Melodi grand prix,
plingpling,
love baby yeah,
dingding; ten points to Sweden,
plongplong,
love baby no; neuf points la Grèce,
dunkdunk, raske melodier,
plingpling;
eight points to Iceland,
plongplong;
sept points la Malte,
dingding, myke melodier,
plingpling;
six points to Finland,
dunkdunk, sweet baby yeah,
plongplong;
cinq points la Russie,
dingding,
sweet baby no, plingpling;
four points to Belgium,
syng syng;
trois points la France, dans dans,
you baby me,
plongplong; two points to Ireland,
dunkdunk, me baby you,
dingding; un point la Chypre,
stop stop;
nil points to Norway,
ååååhhhhååå!!!!
and the vinner er,
dunkdunk; you baby me baby,
tolv points to love baby …
oh yeah, dongdong.

-

PSYCHONAUT

Vanne pc-en,
luke printeren,
gjødsle tastaturet.

Vanne tv-en,
luke skjermgress
i fjernkontrollen.

Vanne stereoen,
skru opp solstyrken
på forsterkeren.

Lytte høyspent
til Motorpsycho
fra høyttalerne.

-

ROCK ’N’ ROLL

På kanten
av stupet
med luftgitar
i spranget
synger jeg -
hey hey, my my,
rock ’n’ roll will never die.
Avgrunnen
svever
hinsides stjernene
der hjernen
blinker
på
himmelen.

-

DIKT FOR LUFTGITAR OG TROMMESOLO

Mer grasiøst enn puddelfriserte sologitarister
mer langstrakt enn ugripelige tømmerstokker
navigerer jeg hånden om strengeverket

Strammer et pulserende grep - I got erection!

Fingrene jager langs akkordene
løper sekstimeteren på to blank
akselererer og spurter innover dypere skoger
myr og eng, dalsøkk og fjell
gjennom eventyr og sagn

Tar sats i havgapet -
stiger oppover himmelen, svever i englestjernevrimmel
henger … henger … badd-adda-bom!
Forløser universet i taktfaste kometvirvler …

-

PUNKROCK, BABY

Dassen din stinker, baby
derfor digger jeg deg
elsker deg i dassen din
av hele dritten min, baby
i blomstrete dasspapir
jeg synes du er spy, baby
når jeg drømmer om deg
og meg i en fis av reker
vi drikker champagne
fra urinal og gifter oss
på en offentlig dass, baby

-

TRYKKLEIFS ORKESTER

KJÆRE GUNN (side A) 

Så nydelig kjære Gunn
du smaker i min munn
så vakkert er ditt navn
det vugger i min favn

For jeg elsker bare deg
solen skinner for meg
i drømmen om oss to
som kysser på en bro

Så nydelig kjære Gunn
du formes i min munn
så vakkert er ditt smil
jeg er tåke mange mil

For jeg elsker bare deg
jeg går aldri aldri lei
drømmen om oss to
under månen på en bro

Så inderlig kjære Gunn
er du alltid i min blund
med ditt silkemyke hår
og dine lange fagre lår

For jeg elsker bare deg
og du elsker bare meg
i drømmen om oss to
som kysser på en bro

-

TRYKKLEIFDANSEN (side B)

Venstre fot til høyre.
Høyre fot til venstre.

Venstre fot er høyre.
Høyre fot er venstre.

Venstre fot går frem.
Høyre fot tilbake.

Begge føtter stamper:
Trykkleif! Trykkleif!

-

SALEN KOKER

Jeg sitter i Oslo Spektrum
med ti tusen mennesker.

Everybody’s got a hungry heart,
synger Bruce Springsteen.

JAAAHHH! Brøler vi.

Og går hjem til våre
små hverdagssysler.